enanosengreidos's blog

Carta de un adíos anunciado

¿Qué hacemos ahora entre la arena y la espuma de la ola? 

¿Cómo diablos llegamos a esta playa en la que tú caminas lo que yo borro y tú pisas lo que yo renuevo?

Qué difícil decir adíos a pesar de pensar y querer, o pensar, o querer, o querer pensar, caminar hacia otro lugar.

Ahora quiero un sitio en el que podamos ser. 

Felizmente ser. Limpiamente ser. Sólamente ser.

Sin rabias y miedos. Sin odiarnos al oír nuestros propios sarcamos. Sin aterrorizarnos al ver la cara de desprecio en el otro.

¿Qué nos trajo hasta aquí?

¿Qué caminos equivocados tomamos?

¿A dónde se fueron las risas a borbotones?

¿Quién nos encarceló en esta jaula?

Empiezo, sólo empiezo, a aceptar que nuestros caminos se cruzaron en una milésima de segundo, para separarse definitivamente después.

Sería sencillo decir aquello tan recurrente de que la imcompatibilidad de caracteres existe y tal y cual cosa. Igual lo podemos usar de respuesta cuándo nos preguntén.

Pensé, ya hace rato que lo pensé, que tantas diferencias encajarían perfectamente.

Luego pensé que quizá sí, por qué no, pero no sin ayuda.

Me engañaba en ambos casos.

Ya no es que pertenezcamos a culturas distintas. Es más. Pertenecemos a distintas dimensiones.

Ya no me quedan más cajones para jugar. Se me acabaron los regalos que regalar. Se me secaron los besos con los que amar. Todos mis poros abiertos de par en par se fueron llenando como se llena un estomago vació después de un gran atracón. Demasiado rápido. Demásiado doloroso. Demasiado.

Morir o Matar. No quiero ninguna opción, no las elijo.

Me voy, sé que tiene que ser rápido.

Lo será.

Sospecha

Tengo una sonrisa permanente en la cara que no se me quita. No desaparece. Me sorprendo por las mañanas cuando me saluda perezosa. La siento instalada en mi cara, todos mis músculos la delatan. A veces desconfío, pienso que me la estoy inventando, que hace parte de una fantasía de esas tan mías, de las que invento para entretener a la gente, de las que tanto gustan. La sospecha me invade y entonces la espío en las vitrinas de las calles, la vigilo en los espejos de los ascensores, la sorprendo en mi imagen proyectada dentro de tus ojos. Ahí sigue. No es inventada. Lo sé no porque confíe en mis percepciones, esta vez no sería suficiente, sino porque los demás la ven. Como yo, la ven. La comentan. La comparten. Puede que alguien la envidie.  Por las noches, cuando la mirada me arde de todo lo que vi de todo lo que sentí de tanto como supe, cuando de mí me despido, todavía me acompaña. Tengo que aceptar que ahí está, que va conmigo, que es mía. Mi sonrisa soy yo. Y aún, toda ella te pertenece.

LOS CIGARRILLOS

Mujer de los años veinte fumando en boquilla.

Paloma Barreiro

(Un hombre y un muchacho sentados en una cama. El hombre mueve con los dedos algo que tiene en su mano)

 

Hombre: Lío un cigarrillo, ¿fumas? 

Muchacho: Nunca fumé.

Hombre: Un cigarrillo es distinto a otros. La diferencia sin embargo, no está en la yerba. 

Muchacho: ¿En qué sino? 

Hombre: En la forma de liarlo.

Muchacho: Entonces talvez fume.

Hombre: Sueltas la yerba con los dedos, hasta que hayas combinado tu esencia con la picadura.    

 

(El hombre se huele los dedos)

 

Muchacho: El aroma dejará su rastro. 

Hombre: Esa no debe ser tu preocupación.

Muchacho: Soy nuevo en el arte de preocuparme. 

Hombre: Yo te voy a guiar. Debes apretar el papel apropiadamente, para que no se escape la yerba.

Muchacho: Tiembla mi corazón.

Hombre: Ahora tú debes fumarlo.

Muchacho: Saltan renacuajos desde el estómago.

Hombre: Se embriagarán con el tabaco.

Muchacho: Se me llena la boca de humo.

Hombre: Deja que te recorra los bronquios por primera vez.

Muchacho: Duele la garganta y el pecho.

Hombre: Déjalo recorrerte, entrar en tus pulmones.

Muchacho: Un veneno recorre mi sangre. Me mareo.  

Hombre: Ahora suelta el humo imperceptiblemente.

Muchacho: Siento la muerte abrazándome.

 

(El muchacho está a punto de desmayarse, el hombre lo sujeta. El muchacho suelta lentamente el humo)

 

Hombre: Así. Tu cara adquiere un gesto discreto, elegante.

Muchacho: Lo siento en mi rostro.

Hombre: Se podría decir que casi femenino.

Muchacho: ...Me siento francamente ligera.

Hombre: Reconozco otra cara que fumaba con esa ligereza.

Muchacho: ¿Te parece que sujete el cigarrillo por el punto medio de los dedos?

Hombre: Póntelo en los labios y aspira.

Muchacho: Mejor suspiro.

Hombre: Entrecierra los ojos dejando que entre sólo un halo de luz.

Muchacho: Todo se ve borroso.

Hombre: Fuma, fuma otra vez.

Muchacho: Sí.

Hombre: Así sentada con las piernas juntas. La falda apretada alrededor de los muslos, las rodillas redondas, lisas.

Muchacho: Siento un rubor como una niña chica.

Hombre: Espera, fumaré contigo.

Muchacho: Mi padre fumaba.

Hombre: Sí. Fumaba sin recato, risueño, con desparpajo.

Muchacho: Lo puedo ver.

Hombre: No quiero verlo. Se fumaba mis cigarrillos.

Muchacho: Ya se ha ido.

Hombre: ¡No, está ahí! La mira indiscreto cuando ella fuma y entrecierra sus ojos.

 

(El muchacho se levanta de la mesa, se mueve como una mujer discreta)

 

Hombre: La seguía, la miraba.

Muchacho: Eran tus cigarrillos los que fumaba.

Hombre: Sólo lo vio a él fumarlos. Cuando lo supe ya era tarde para aprender a fumar. Se fue tras él. Ya no la vi fumar más.

Muchacho: La podrás ver si fumo de los cigarrillos que lías.

 

(El hombre se aleja, mira al muchacho que se levanta de la cama y se pone frente al espejo con un cigarrillo en la mano)

AGUA SALADA

Todos mis músculos están entumecidos de frío y de sudor. El sudor ha ido encontrando cauces por la piel rota y ha dejado pozos de agua salada por todo mi cuerpo.

Mi piel arde de frío. Me inspecciono para descubrir las llagas que me escuecen y que se van secando con la sal. No encuentro ninguna. Sin embargo, escuecen.

Siento el vértigo de mi cuerpo que cae por un acantilado. Voy girando sobre mí mismo al golpearme con la roca. Reboto como una pelota de goma sin voluntad alguna y me despido de partes de tejido que hasta hace poco me pertenecían. Que eran mías.

Me estrello al fin contra la arena salvadora. Siento un inmenso regocijo. Todo ha terminado. Se acaba la incertidumbre. Lo que queda es certeza, conocimiento y seguridad. Sonrío a la arena que me acoge y me permite que me convierta en ella.

Una ola me levanta y me da la vuelta, me arrastra con ella. Le pertenezco, pertenezco al mar que me susurra su nombre al oído. Lo reconozco, conozco ese nombre. Estuvo siempre conmigo.

Siento el agua salada entrando por mi nariz, por mis oídos, por mis ojos, que han quedado abiertos y que se van enturbiando. Que desdibujan la imagen de la roca, del acantilado, de la caída de mi cuerpo que rebota.

Un brazo, largo y firme, me sujeta y me suelta, me empuja, me tumba, se cuelga de mi hombro, y juega.

Me abandono completamente. Dejo que me arrastre, que me lleve hasta la arena blanca de su playa.

Hay tormenta. Escucho cómo llueve. Cómo se inundan las dunas, cómo el agua invade cada escultura sobre la arena. Cómo se cuela por los pozos hasta inundar los rastrillos y las murallas. Cómo se derrumban las alcazabas y los castillos, llevándose consigo cada atalaya, cada almena. Escucho cómo invade la torre y levanta hasta el último mueble, hasta la última cortina.

Espero. Espero entumecido. Espero a que amanezca. Espero a escuchar el paso de los cangrejos sobre la arena nueva.

Libre puerto

Libre, vuelo, nado. 

Y al mismo tiempo, contigo voy.

Siempre contigo. Siempre es así.

Siempre será.

Cuando me busques, lo sabré.

Cuando me necesites, lo sabré.

Cuando me ames, lo sabré.

Cuando te mueras de rabia

porque sientas que no estoy,

lo sabré. 

Cuando ames,

no a mí, a otro.

También lo sabré.

Sabré cuando te vayas

sin mirar atrás.

Y sin mirar atrás

te haré saber mi gratitud.

Por tanto, tanto,

como me hiciste saber.

 

Helel

Esto no va a ser bien visto. Ya te han dicho que lo mejor es que lo mantengas en secreto, que en caso de saberse va a traer consecuencias negativas para ti. No sabes explicarles que no es cuestión de rebeldía, que es otra cosa. Es encontrar la paz en el vacío. Es confianza.

Y cómo vas a tener confianza si nunca has hecho nada parecido. Si nadie que conozcas ha hecho nada parecido. Pero tú estás seguro que sí puedes, sólo tienes que tener confianza, certeza de que vas a poder. Te miras con incertidumbre. ¿No sabes cuál es el funcionamiento exacto? Sientes que si te abres por completo vas a poder. Ni siquiera sabes cómo abrirte, ni cuánto, no hay ninguna objetividad, no hay ciencia que te ayude a hacer un cálculo aproximado, no hay previsión matemática de nada. Es tu intuición contra tu razón. Oyes un alguien que te grita, ¡hazlo! No son voces desconocidas, eres tú mismo. Ya llevas rato amasando esa idea. Los acompañantes a tu lado te miran con horror, no hablan pero te están diciendo de mil maneras que estás loco, que no puedes, que no debes. Dudas un poco y  les crees. Les quieres creer, quieres que se calmen, que no sientan que estás loco y que no te miren con horror. Pero tú sabes que puedes, no sabes por qué lo sabes, pero lo sabes. Incluso sabes que ellos también pueden o que podrían si se les quitara la expresión de horror de sus miradas.

No lo piensas más. No hay que pensar, hay que abrirse plenamente. Cierras los ojos y saltas. Te abres completamente y confías. Sientes cómo se cuela el viento por entre tus plumas. Escuchas el aire, lo hueles. Abres los ojos y ves cómo la longitud de tus alas triplica la de tu cuerpo. Las mueves ligeramente y planeas o subes o bajas. Encuentras la paz en el vacío. Miras radiante hacia atrás y vuelves a encontrarte con el horror en las miradas.

Bosque de bambúes

Bambúes Marco Valencia

Siéntate
A mi lado siéntate
Toma mi mano
Cerremos los ojos
Quedemos en silencio
¿Sientes el rocío acariciando tu cara?
¿Sientes cómo nos besa su humedad?
No te beso yo ni tú me besas
Aún somos besados...
por un bosque de bambúes.

BESOS CON NATA (III)

Los amantes René Magritte

PABLO

  

Estás distinta, no eres como eras, no miras como mirabas. Algo te ha pasado. Me miras distinto. Ahora me miras como si fueras capaz de hacer cosas que nunca sentí que fueras capaz de hacer y que por eso nunca te pedí. Porque sé que hay cosas que te dan reparo hacer o al menos te daban reparo hacer. Ya no sé si te da reparo hacer nada, porque me miras como si no te diera reparo hacer nada de lo que nunca te pedí, porque tenías reparos. A lo mejor me equivoqué al no pedirte hacer más cosas que las que hacíamos y tendría que habértelas pedido. Quizá las has hecho ya con alguien que te las pidió. Has podido hacer muchas cosas en este mes que llevo sin verte. Tu casa, la de tantas tardes con tantas películas con tantas cosas que me decías sin decirme, está ahora tan irreconocible como tú. Parece la casa de alguien a la que se le pueden pedir hacer muchas cosas. Te miro y pienso que talvez podremos hacer cosas que nunca te pedí que hiciéramos. Ahora que me miras como si estuvieras dispuesta a saltar a un barranco en cualquier momento. Me fuerzas a comerme entera una tarta de chocolate y nata, cuando sabes de sobra que no me gusta nada el chocolate y que a la única Nata que quiero probar es a ti. Aun así me trago una cucharada tras otra porque puede que haya llegado la hora de pedirnos cosas que antes nos daban reparo. Tu amigo Ricardo, me dijiste que era tu amigo, eso me dijiste, no tiene reparos en nada. Te mira y lo miras. Sonríes cuando te mira cómo me miras ahora y me metes más tarta de chocolate en la boca. Te limpias el dedo de nata que has cogido de mis labios. Te chupas todo el dedo de una manera exagerada para la cantidad de nata que hay. Algo que antes, que siempre, te dio mucho reparo. Seguro que olvidaste que detesto el chocolate o talvez no lo has olvidado y no te has equivocado de tarta sino de comensal y todo este chocolate con Nata sin reparos es para alguien que no soy yo. Me miras cada vez menos y a él cada vez más. Él responde sin objeciones tanto por el chocolate como por la Nata. A ti esas cosas no te gustan, al menos antes no te gustaban. Puede que ahora hayas cambiado también en eso, puede que el confundido sea yo. El chocolate empieza a movérseme en el estómago. Me das más y más tarta y soy incapaz de decirte que no quiero más, que no quería. Estás feliz, ríes como nunca te vi reír. No te digo nada de la tarta porque me encanta verte reír así. Talvez te ríes así con Ricardo, por Ricardo, que te gusta sin ningún reparo. A él le gustas como el chocolate que me trago entero y que empieza a movérseme en el estómago como un enjambre de abejas dispuestas a atacar. Es el chocolate o el darme cuenta de que no es a mí al que miras como si estuvieras dispuesta a saltar un barranco en cualquier momento. Las abejas empiezan a aguijonear sin parar y todo el dulce dentro de mi estómago muta en veneno, un veneno que me está matando. Me mata Nata. Todo el enjambre se despierta y se revuelve. Sabes que sólo la muerte satisface a las abejas una vez despiertas, son así de vanidosas. Los hombres somos como las abejas, es por vanidad que necesitamos matar.

BESOS CON NATA (II)

 

 

NATALIA

 

 

Me estás mirando. Te miro, no puedo parar de mirarte. Me miras y miro a Pablo. Pero no dejes de mirarme aunque te mueras de rabia porque mire a Pablo como te miro a ti. A ti no te miro como lo miro a él. Nunca lo miré como te miro a ti. Pero eso tú, no lo sabes. Desde hace quince días que te miro, desde el día que me atreví a decirte que vinieras. Desde ese mismo día tú me miras y no quieres que te mire mirándome. Hoy te miro mientras provoco a Pablo con la tarta de chocolate que te encanta y que compré hoy en la pastelería a la que te llevé el otro día, cuando fuimos a tomar un café y me contaste que te encantaba la tarta de chocolate con nata y yo te dije que entonces te iba a gustar estar conmigo, porque todo el mundo me llamaba Nata. Te pusiste muy tonto y empezaste a hacer miles de juegos de palabras y a mí me dio mucha risa verte así de tonto, hablando tan rápido mientras yo me reía. Estabas muy lindo hablándome rápido porque yo me reía. Luego me contaste de Sofía y no entendí nada. Me hablaste y me hablaste de ella, de cómo la mirabas, de cómo ella te miraba. Lo comprendí todo. Entonces te pregunté, muy enfadada contigo, para que me respondieras lo que yo ya sabía, y me dijiste que sí. Ya no estabas tonto ni hablabas rápido. Estaba todo claro y no había ningún problema para ti. Por supuesto para mí tampoco. No vas a notar cómo te detesto ni cómo me gustas. Es muy gracioso, a todas mis amigas les gustas mucho. Incluso a mi mamá le encantó aquel día que fuimos de compras con ella y te la metiste en el bolsillo, como haces con todo el mundo. Especialmente si son mujeres, porque a todas nos encanta hablar así con un hombre. Te pasaste con ella toda la tarde en el outlet, hablando de mi papá, de qué color de pelo le iba mejor a sus ojos y de cremas para la cara. Estuviste tan estupendo, que terminó diciéndome que serías un gran yerno. Pero qué idea más absurda. Completamente absurda. No te puedes enamorar de alguien que te entiende tan bien. Eso es algo que sabe todo el mundo, incluso mi mamá, aunque no lo quiera reconocer. No te odié entonces porque me hubieras contado cómo te miras con Sofía. No te odio por cómo me miras ahora, cómo no paras de mirar tu tarta de chocolate favorita en la boca de Pablo. Te odié, te odio, porque me miras así a mí también y me vienen imágenes de todas las mujeres que miraste así. Me puso furiosa no saber a cuántas mujeres has mirado así. Pero lo que ya me volvió loca del todo fue esta sensación tan nueva y tan conocida a la vez. Lo que me llevo a comprar tu tarta de chocolate favorita en la pastelería que te lleve el otro día, para dársela en tus narices a Pablo, que está encantado a pesar de no entender nada. Encantado de que lo llamara para invitarlo a cenar con el pretexto de que se conocieran, porque se iban a caer muy bien. Aunque yo tenía claro que no le ibas a gustar nada y que a ti no te iba a gustar él ni un poquito. Pablo es un imbécil y se ve claramente. Tú lo ves claramente, y si yo no lo vi fue porque entonces yo también era una imbécil igual. Pero ahora que lo veo mirándome como lleva mirándome un año, sé que nunca me pudo mirar como me miras tú a mí. En él no existe esa mirada a la que le tenía tanto miedo y luego tanta rabia. Rabia de que no me miraras. Y ahora se te ocurre mirarme así. Me siento igual que una fruta llena de jugo que desea explotar. Tirarme de la rama para que algún ser vivo me beba por completo. Por eso se abren solas cuando caen a la tierra. No es por el golpe, como supone la ley de la gravedad, sino para ofrecer todo el jugo que se remueve dentro y que ya no pueden soportar más. Ahora Pablo me mira como queriéndose llenar la boca, no sólo de tu tarta de chocolate favorita, sino de toda la Nata. En cambio, su boca y la mía se llenan de saliva y no de chocolate. Pablo está aquí, pero no es lo que quiero. Ya no. Lo que quiero está en esta casa y me mira. Lo que siento es que me roza los pechos, que con un dedo me quema una línea que va desde mi ombligo hasta mi pubis.

Si no te odiara tanto te confesaría que tengo sueños contigo dentro del mar, pero seguro que tú ya lo sabes. Seguro que sabes muchas cosas que no tengo ni idea. Hay un montón de cosas que todo el mundo sabe y que yo no tengo ni idea. Antes quería ser de esas personas que no saben nada. Ahora me pasa que todo lo que antes me interesaba dejó de interesarme y me perece imbécil. Como Pablo y como yo antes de ir a tomar un café y que me mostraras la tarta de chocolate y nata en la pastelería. Antes de saber que se puede estar llena de jugo y a punto de explotar. Ahora por fin me reclamas tu tarta favorita de chocolate, que ya se comió Pablo en tus narices ¿La quieres ya? ¿La quieres ahora? Tendrás que atraparla con tu boca experta, tu boca que sabe de tartas y de miles de cosas que no tengo ni idea. Yo sólo sé cosas sencillas, como que la nata pierde toda la firmeza cuando se acerca al calor. 

BESOS CON NATA (I)

Los amantes - René Magritte

Ricardo

Para de mirarme, Nata. Deja de mirarme ya. No puedo dejar de mirarte si no dejas de mirarme. Tampoco lo mires así a él. Me muero de rabia si lo miras como me miras a mí.

¿Cómo puede ser que me entre tanta rabia? Hace apenas quince días que pusiste aquel mensaje para que viniera a visitarte a tu casa. Cuando yo buscaba desesperadamente escapar de Sofía. Era más bien escapar de la relación con Sofía. Quince días llevas mirándome. Yo también te miro sin poder dejar de mirarte, y sin vivir con Sofía y su sofá. Esa eternidad de estar viviendo entre un sí y un no, tan agotadora. Puras incertidumbres. El mundo está lleno de incertidumbres parecidas.

Pablo se muere cuando lo miras como me miras a mí. Más bien es a mí a quién miras como lo miras a él. Llevarás mirándolo así la eternidad de un año. Lleno de incertidumbres. Nata, si fuera honesto te diría que Pablo me cae bien si no fuera porque lo miras como me miras a mí.

Nata, yo te veo como una bomba de incertidumbres de idas y venidas, de te dejo te tomo te dejo, de no sé qué quiero. Cuando pienso en ti me viene la imagen de un helado de chocolate. El chocolate me gusta tanto o más que las incertidumbres, pero no que tú, Nata. Tú estás llena de todo eso. Me miras. Le das con la cuchara toda la tarta de chocolate a Pablo. Llenándolo de chocolate, de nata e incertidumbre. Todo lo que me gusta.

No se puede confiar en nadie que no tenga incertidumbres.

La vida en está casa, desde que llegué hace quince días, es más tranquila cuando no estás. Me quedo leyendo en tu habitación, escribiendo y pensando en Sofía, sentada en su sofá, viendo la tele y muriéndose de risa. Ella, Sofía, tiene esa risa contagiosa que impide que me enfade con ella. Todo se contagia con Sofía, la risa, los gritos, la necesidad de beber, de fumar, y el sexo. Es el precio por tener la cabeza tan espesa de incertidumbre y chocolate.

Nata, me gusta jugar contigo al “como sí”. Me gusta apretarte reflexológicamente tus zonas erógenas y acariciar tu monte de Venus, que se calienta mucho con el contacto de mis dedos, rebosantes de incertidumbre. Me gusta cuando entramos en las nuestras recién estrenadas complicidades, y me dices que Sofía me gusta tanto como Pablo a ti y después, sin ningún complejo, te quedas eróticamente dormida. Y cuando te despiertas y me dices que me sueñas.

Yo me despierto con el olor a café por la mañana y tu forma de canturrear horrorosamente a Sade. Sueño con lamerte toda la incertidumbre de café y fruta, que es lo que desayunas. Fruta. La efe y la ere y la u hacen fru. Y ese sonido me llena la boca de ganas, de beber, de morder, de llenarse de dulce ácido, de sal. De incertidumbre.